Adesso Teresa, Teresa che non dice, si è alzata.

Si avvicina alla finestra, guarda giù.

Il treno delle nove e ventisette è in ritardo, non ho sentito il fischio. Nemmeno l’altoparlante. Nessuno aspetta sulla banchina.

Quella notte pianse come mai aveva fatto.

Apriva la bocca quasi a voler spingere il dolore fuori. Fino all’ ultima goccia. Vomitò ogni logica, rimase vuota. Sgonfia. Con le unghie si era pestata la pelle. Come a volersela scucire...